ich glaube, wir hatten glück und es ging seinen
normalen gang: wer gehen kann, kommt wieder

manchmal

vor einem grauen haus erstarrte grusslos of-
fenmäulig eine graue frau, in der erhobenen
hand eine graue plastikschaufel. wir klapper-
ten vorbei. sperrschilder schlossen uns aus

dann waren wir schon über den deich gestie-
gen, am meer: sand, dem du das salz anse-
hen kannst. bleiche muscheln und faulender
tang. s. zog den scharfen wind in geweitete
nüstern, liess sich zu boden sinken, wälzte
sich, sprang auf, riss sich los und lief davon

wer hatte zuerst gesagt, dass wir zum strand
gehen? weiss nicht mehr; jedenfalls waren
wir dort angekommen und ich weiss, wie sehr
du dir gewünscht hattest, dort mit mir zu sein

bald; bald brechen wir die winterbrachen auf

heute scheint die sonne also dennoch: über den
wolken die silberne scheibe. ich bilde mir ihre wär-
me ein. lasse die hände ins fell sinken. lausche

den wildgänsen auf der brachen koppel neben-
an, schaue weg, als sie durch meinen blick be-
unruhigt scheinen. erholt euch, hände, sage ich

und bin überrascht, wie traurig mich das macht

(das wird alles mächtig spannend, in den näch-
sten jahren, habe ich gesagt, nur schade, dass
dabei so viele menschen über pecunias schmale
planke und also hopps gehen müssen: next one!)

da, also, fällt mir unser hochgeschätzter arbeit-
geberpräsident ein, der doktor dieter hundt

höre ich den gestern im radio sagen, mindest-
löhne seien “unsozial”, sie gefährdeten arbeits-
plätze. das mit den arbeitsplätzen hat dieser
hundt schon im oktober 2004 gesagt; seitdem
meldet sich der unbelehrbare brückenkopf des
kapitals immer wieder gleich schändlich zu wort

also, dass sich einer ständig wiederholt, ist ja
nichts ungewöhnliches, in der politik. aber dass
so einer regelmässig ein podium für seine pole-
mik kriegt, in den medien, ohne die er sicher
wirkungslos bliebe, das ärgert doch. irgendwie

und dass sich keines der zahlreichen lämmchen
wehrt, die zum hungerlohn alle drecksarbeit ma-
chen, und die sich am ende auch noch dafür
bedanken sollen, das ärgert auch. irgendwie

1977 wurde hanns-martin schleyer, seines zei-
chens ebenfalls arbeitgeberpräsident, von der
‘raf’ (rote-armee-fraktion) entführt: wollten ihn
gegen elf in knästen gefangene kampfgenossen
austauschen, damals, im heissen, im deutschen
herbst; hat nicht geklappt, wurde er umgebracht

die aktion fand ich damals wie heute übrigens
unpassend; die zielperson aber, den altnazi-ar-
beitgeberpräsidenten, durchaus richtig gewählt

und weil dieser hundt keinerlei angst zu zeigen
scheint, dass irgendeiner widerstand, gar den
aufstand wagen könnte gegen ihn, den präsi-
denten, repräsentant der geldgeilen arbeitge-
berschaft: so einer ist immer täter, nie opfer

vermutlich hat er im ministerum für bildung und
forschung vorher um rat angefragt – dort wur-
de ihm versichert, die staatlich geförderten bil-
dungslücken hätten sich ebenso weit wie er-
folgreich ausgebreitet, dass mit einer wieder-
holungstat nicht zu rechnen sei: von geschich-
te kenne kein mensch, kein bürger und eben
der wähler bestimmt nicht mehr allzu genaues

schon gar nicht das arbeitsvolk, das kann sich
eh keine schule mehr leisten … bei den löhnen

für einen arbeitgeberpräsidenten sind dumping-
löhne also in etwa so lebenswichtig, wie für den
nicht erfolgreichen selbständigen, den insolven-
ten, den ex-banker oder den hungrigen künstler
der monatliche bezug des arbeitlosengeldes II:
ändert sich was, wird’s ganz schnell dramatisch

ich, also, werde diesen tag mit einem spazier-
gang in den strassenschluchten meines nord-
deutschen exils beschliessen und dort – zwei-
felnd – dem schweigen der lämmer lauschen

besässe ich die entwaffnende … ääääh … klar-
heit eines freundes, erklärte ich “ich übe noch”

damit wäre dann alles … klar. eben. wobei, ich
muss es unbedingt anfügen, nicht nur der satz
an sich mich begeistert, seine schiere schlicht-
heit, die auf den kern durchschneidet, die ihn
bloss legt; es ist das “noch”, als ein krönchen
obenauf gesetzt. gar meisterlich, nicht wahr?

womit wir wieder bei den frühlingsfarben sind
- ihr kennt mich gut genug, um zu wissen, dass
ich am liebsten geschichten erzähle, die, einer
karusselfahrt gleich, zum anfang zurück führen -
und meinem wortreichen ringen um aufklärung:

ich kann sie noch nicht geben, leider. die geheim-
nissvolle dramaturgie des lebens sieht hier eine
spannungspause vor, die einzuhalten ist: schnitt!

doch um die innere handlung voranzutreiben, ge-
be ich euch einen kryptischen ausblick auf das
kommende: “frühlingsfarben. gelb”. sobald die
zeit dafür reif ist. aber noch ist draussen winter

zack!

in groben stücken flog der schnee, nasskalt
und ekelhaft. hey! mitten rein ins auge – so-
was nehme ich echt persönlich!! und stolper-
te geblendet über eine möchtegern-gross-
städtische strasse; nein, ich durchwatete ei-
ne flutrinne, überwand eine jegliche kanali-
sation verspottende schlamm-mure, meinem
arbeitscafé zu, meinem morgenasyl, das, be-
schloss ich, mein zuhause sei für die dauer
eines heissen, süssen sojamilch-kaffees. ja

damit wäre dieser morgen eigentlich erschöp-
fend, dem bilderhunger des durchschnittlichen
zeitungskonsumenten gemäss ausreichend
farbig beschrieben. ich könnte hier schliessen

wären da nicht die alltäglichen sorgen, die ü-
ber meine altersbedingt abnehmende sehlei-
stung hinaus gehen, über das alltägliche zip-
perlein, das nervös in erscheinung tritt, wenn
ich mich den nachrichten der tagespolitik zu-
wende (beispielsweise der frau merkel, unse-
rer leider stimmgewaltigen ostquote im regie-
rungsamt, die nicht minder schlimm spricht, als
wenn sie – bitte! – schwiege); nein, es geht
um meine hände, um die finger, die ertauben

was tätet ihr, wäret ihr musikerInnen mit er-
lahmenden pfoten, die ihr instrument wenige
minuten nur schmerzfrei bespielen könnten?

die frage klingt absurd? nein, es ist real. ich
nehme eure (ernsten) vorschläge zu herzen

also an euch: wie wünscht ihr euch den pery-
ton, falls der nicht mehr gitarre spielen kann?

das konzert am 07. februar 2009 im waldhaus (kiel)
muss leider aus krankheitsgründen erneut ausfallen

vermutlich hatte ich einen glückstag; andere
leute müssen sich nach einem solchen ‘rein-
fall’ ihre zähne herausholen, oder – unspekta-
kulärer – ihre schlüssel. im letzteren fall war
es die toilette des stadttheaters, wurde mir
berichtet, zwischen garderobe und zweitem
klingeln vor bölls “die verlorene ehre der ka-
tharina blum” (die, sei überflüssigerweise
noch angemerkt, nicht mehr zu retten war)

ja, auf einer öffentlich zugänglichen bedürf-
niseinrichtung kann eben selbst das grund-
banale eine gewisse dramatik entfalten (sic!)

die verschwiegendste durchschnittskatastro-
phe ist jedoch nicht die allübliche darmträg-
heit oder der gemeine prostatajammer. es
ist das mobiltelefon in der gesässtasche des
mit ‘dem geschäft’ beschäftigten. macht es
beim hier diskutierten erleichterungsakt ein
ungewöhnliches geräusch, ist es selten am
besitzer zerbrochen; wahrscheinlicher ist es
abgetaucht in die häuslichen kloaken und hie
niedergesunken bis auf deren dunklen grund

und dann?

ästheten ohne rückrat verticken das teil um-
gehend via www: umständehalber abzugeben

damit wäre diese anrüchige geschichte an ih-
rem ende. eigentlich. würde jetzt nicht nach-
folgen, was – eben – heimlicher alltag an der
betrogenen ohrmuschel ist, wie ich böse ver-
mute, oder – um das delikate totzuwürzen -
an der ahnungslos ankuschelnden oberlippe:

liebesschwüre schwören sich ins abgetaucht-
mobile, streptokokken-küsse fliegen digital

“schatzi, es rauscht bei dir so, bist du auf’m
klo?” – im besten fall ist die antwort … gelogen

doch mir, mir fiel nur eine schraube ins entlei-
bungsbecken; hätt ich sie nicht gebraucht, ich
gäbe sie verloren, es sei geschworen bei allen
toilettengöttern. das wasser war nicht tief, der
grund war zu erkennen und … ich hab sie mir
geschnappt: mein unterwasser-schnäppchen

mehr nicht. mehr nicht

…

wer von euch da draussen, hochverehrte digi-
tale leserInnenschaft, hat sein handy eigent-
ich auch preiswertest im internet ersteigert?

“schatzi? ich habe einen schlechten empfang”