die schreibmaschine, schwarz und schwer, ist
zu mir zurückgekehrt. sie steht in staub, in
rost. ermüdet scheint sie, resigniert

ich will nicht von vorne beginnen; steif sind
meine finger

eine tür schlug zu, kalt schweigt ein flur, grau
steht atem vor dem mund. dieser morgen ist
aufgebrochen wie ein gedicht